Pensar sobre o ato de ler é, no fundo, perceber como andamos a gastar a nossa atenção. Com tantas letras a correrem velozes nos ecrãs e nos papéis, parar para ler a sério transformou-se num ato de resistência e talvez de luxo.

Ler livros é mais do que colecionar lombadas para fazer figura na estante ou impressionar visitas. É arrumar as ideias, puxar pela cabeça, para conquistar esclarecimento e liberdade, e ganhar alguma densidade num mundo que nos empurra para o vazio e o bem-estar imediato. Para que a leitura valha o esforço, podemos seguir alguns princípios simples. Todos serão válidos desde que sirvam o propósito de cada um, e há muitos à escolha. Eu opto por ler com um lápis na mão para apontar e quase discutir com o autor, voltar aos textos que me marcaram porque os bons livros nunca se esgotam à primeira vista, e desligar o ruído exterior e interior para que a página não compita com gritarias estéreis.

Mas logo surge a primeira grande dificuldade: o tempo é curto e a vida caótica e escassa. As livrarias e as bibliotecas estão pejadas de volumes que jamais teremos vagar para abrir, o que nos obriga a uma triagem severa. Escolher bem o que se lê é quase um exercício de sobrevivência. Cada hora perdida de volta de um calhamaço medíocre é tempo irremediavelmente roubado à nossa própria edificação.

Acontece que a importância de ler ultrapassa em muito a capa e a contracapa, e até o miolo de um volume. A verdade é que lemos muito mais do que livros ao longo do dia. Lemos legendas, com certeza, mas lemos sobretudo as não-legendas. E estas últimas são as mais constantes, as mais presentes, asfixiantes e as mais insidiosas. As não-legendas são as marcas, a publicidade que nos inventa necessidades que não o eram, os sobressaltos que nos impingem pelas redes e, de forma muito mais premente, as pessoas.

A leitura, de forma geral, é um bom hábito. Contudo, como sucede a quase tudo na vida, quando o hábito se instala na obsessão, deparamo-nos com um desafio traiçoeiro. Não porque a leitura de livros seja intrinsecamente perigosa, mas porque andamos sistematicamente a consumir informação pouco clara, viciante, angustiante. Boa parte do que lemos diariamente apenas serve para nos manter agrilhoados a uma dinâmica cega de consumo, de medo, de inveja - de dependência, por muito que pinte o oposto.

No meio deste corrupio, os livros acabam por ser, porventura, o suporte menos contaminado de tudo quanto nos passa pelos olhos. O verdadeiro perigo - aquele em que tropeçamos sem dar por isso - não está em folhear uma obra menor, mas sim no vício pernicioso de ficarmos obcecados a ler certas coisas e pessoas, ambas sem palavras, ambas ilegíveis.

Afinal de contas, ler é mais do que colecionar lombadas para criar volume, fazer figura. E isto não se aplica só a livros.

É verdade que há quem não goste de ler, ainda que o faça. Vou preferindo, ainda que poucas páginas de cada vez, olhar para um belo livro do que para uma parede fácil de memorizar - ou preferindo não olhar e colidir. Algures no passado escrevi que, neste mundo de trevas (um mundo sem clareza), há paredes que só as conhecemos quando batemos nelas.

Apesar de tudo, sabe bem reservar uns minutos do dia para a leitura de algo de facto legível, de um bom escrito que nos devolva a serenidade - que todos precisamos e merecemos  -, o prumo, a liberdade e a clareza. Acabo de escrever esta crónica, vou dar início ao meu dia e, logo à noite, antes que o sono me derrube, passearei pelas páginas de um livro; o actual tem-me devolvido tudo isso - e foi uma escolha.

António Carraco dos Reis